A gravidade dos crimes, faz o
silêncio? Ou, por outro lado, será que o
silêncio é que faz parecer mais graves as
coisas?
À partida este era um
caso grave. Tanto o parecia ser que a única
coisa ouvida até ao momento era o silvo do ar
bombeado para dentro da sala. Isso ou uma ou
outra voz mais alterada, vinda de outras salas de
triagem criminal.
Tanto silêncio fazia-me
sentir demasiado as lentes na minha íris. É aí
que passa toda a informação no que concerne aos
suspeitos a interrogar. E eu bem tentava,
forçando a vista, decifrar as informações ali
debitadas; mas elas apresentavam-se desfocadas e
o áudio há muito que fora à vida.
Adiante. Estaremos em
presença da detida n.º 100226.A/2096.8.101. O
nome: não sabe, não se lembra, não quer dizer.
O costume...
Foi detida num
laboratório clandestino de genética muito perto
da Cidade-Prisão. Será uma foragida,
eventualmente. A Cidade-Prisão tem
cerca de 180.000 detidos e todos os anos fogem
mais de 1000. E tanto é o medo que, quem parece
viver numa cidade-prisão, somos nós e não
eles.
Seja como for, dei um
passo em frente para sair do campo de recepção
de dados, e com a mão desliguei o link.
Fixei a suspeita. Era
bela. Estupidamente perfeita como só o podem ser
esses espécimes pré-fabricados em laboratórios
de genética. Conheci — e até usei —
gente dessa: fisicamente perfeitos e mentalmente
retardados.
Sentei-me na borda da
consola de comunicações. Os velhinhos leds
ficaram a piscar no meu rabo. Endireitei-me para
me tornar mais ameaçador , cocei a orelha e
comecei o interrogatório:
— Então... o que
fazia naquele laboratório clandestino?
Ela manteve-se impávida
como uma porta quando nos esquecemos do código
de acesso.
— Você está
ligada, de alguma maneira, aos assaltos a bancos
de ADN? — Insisti.
— Não. —
Murmura ela, baixando a cabeça.
— Conhece alguém
ligado aos assaltos? — Continuei.
— Não. —
Continua ela também.
Assopro para o ar, não
escondendo a minha falta de paciência para estas
coisas.
— E suspeita de
alguém? — Inquiro, já pouco crente.
Ela levantou a cabeça e,
com um olhar entre o alívio e o temor, diz
baixinho:
— Suspeito, sim.
Suspeito de uma coisa...
O meu coração deu um
salto, eu eu também. Aproximo-me e quase como um
pai para a sua filha, pergunto:
— Ai sim?... e
suspeita do quê?...
Ela baixa novamente a
cabeça e dispara:
— Suspeito que tens
um cu de sílica! — E desata a rir fininho,
o que me transtornou mais que tudo.
— Deixa-te de
espertezas senão essa carinha vai ficar ainda
pior do que um fígado recusado! — berrei.
E virei-lhe as costas,
decidido a acalmar-me. Mais calmo, encaminho o
interrogatório para outra fase.
— Como pode
verificar neste holograma — e activo o feixe
holográfico, mexendo a minha mão aberta ao
nível dos joelhos — você foi detida
durante uma perseguição movida a traficantes de
ADN. Faça o favor de confirmar os dados.
A tipa, instintivamente
ou não, passou os dedos pela sobrancelha fazendo
levantar uns quantos grãos luminosos, que
ficaram a pairar defronte dos seus olhos. Bolas!
Como eu detesto esta moda dos grãozinhos
luminosos! Elas põem daquilo em todo o lado: nos
olhos, nas orelhas, nas asas do nariz... Sempre
aquela porcaria a piscar em volta delas!...
— Importa-se de
parar com isso? — Pedi, quase como uma
ordem.
— Parar com o quê?!
— Arregalou-se ela.
— Isso das
luzinhas... — expliquei como todo o desdém
possível por aquilo.
— O Prolumen?
— espantou-se ela — mas porquê? Toda a
gente usa!
— Pois... mas a mim
incomoda-me. — Retorqui secamente.
Ela agitou-se um pouco na
poltrona anagravítica , e fez um olhar
escandalosamente entediado.
— Não há qualquer
coisa que me explique os meus direitos? —
Expeliu ela.
A questão posta
demonstrava falta de conhecimento àcerca da
rotina destas coisas. Isso podia significar que
nunca fora presa.
— Aproxime-se do
holograma — ensino eu — e, com o dedo,
chame o pictograma "Civil"; daí acede
a um formulário...
— Está bem! —
Interrompe ela, irritada — mas que tenho eu
de fazer para me ir embora?
Tanta disponibilidade
animou-me. Ela confessava e eu ia embora mais
cedo... que maravilha!
— Se confessar que
participava nos roubos de ADN... — insinuei
— ...e beneficiava do produto do roubo para
ajudar a conceber seres humanos
não-integrados...
— Mas eu não tenho
nada a ver com aquilo! — lamuriou-se.
Eu...eu...fiquei um pouco
calado e desconsolado por termos de voltar ao
ponto zero. E ela insistiu, agora com mais
determinação:
— Eu estava nesse
laboratório porque quero arranjar culpados, e
não consigo arranjar culpados!
A catraia surpreendeu-me
com esta. Contudo, com receio que ela abandonasse
a narração, inquiri quase doce:
— Os culpados
de...concretamente?
— Os culpados da
minha situação. — Diz ela, como se eu já
devesse ter compreendido. — Vocês da
Segurança não procuram aqueles que procedem
mal, os culpados? Pois eu quero precisamente
confrontar os culpados com a sua culpa!
Esta frase final fez-me
estremecer, angustiou-me e assustou-me. E não
exagero! O que é que ela disse? "Confrontar
os culpados com a sua culpa"? Há algo aqui
a não bater certo. Estes seres (chamemos-lhes
assim), costumam ter uma inteligência mínima.
Indescritíveis laboratórios de genética
instalados em sub-sub-caves, concebem estes seres
não-integrados com o fim de saciar instintos
primários de perversos ainda mais primários.
Espera-se então que sejam pouco mais do que
cadelinhas falantes. Mas esta... estas frases...
— Por isso eu estava
naquele laboratório, quando me apanharam...
— Interrompe-me ela os pensamentos.
— Quer dizer...os
tipos do laboratório são...culpados! —
Tento orientar o raciocínio.
— São culpados!
— Levanta-se ela, furibunda. — Uns
burlões!
— Uns burlões? Como
assim?! — tento entender — Sente-se e
explique, por favor.
Ela voltou a sentar-se e
acalmou depois de inspirar tal como quem vai
contar qualquer coisa desde o princípio. E,
realmente, começou pelo princípio.
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